Animales domesticados

Somos animales domesticados. Los primeros y por nosotros mismos. Seguramente las ventajas de esta domesticación superen abrumadoramente a los perjuicios que supone para el alma librepensante. Al menos eso demuestra el nivel de protección y llamémoslo evolución en que nos encontramos. Disfrutamos (el llamado primer mundo) de una calidad de vida en casi todos los aspectos excelente. No entraré hoy en términos de órdenes (o desórdenes) mundiales, causas, efectos, repercusiones. Ese es un tema muy largo para estas horas.

Para demostrar la domesticación a que somos sometidos, les remito a nuestros cachorros: los niños. Fíjense en ellos, en lo que son capaces de hacer físicamente en proporción a sus cuerpecitos minúsculos. No se rompen, caigan desde donde caigan. Saltan muros de casi dos metros (en proporción a un cuerpo adulto). Yo no sé ustedes, pero a mí me pesa mucho el culo.

Pero quiero centrarme hoy en la parte intelectual. Cuántas veces no habrán sabido contestar a la pregunta de un niño de 4 años, ustedes, mentes cultivadas en universidades y curtidas en la vida. Y no han podido contestar a esa pregunta no por tonta, sino por profunda. Tan profunda que un intelecto adulto ya no puede imaginar. Sin embargo, para el pensamiento de un niño que está descubriendo un mundo en el que aparentemente todo puede pasar, cualquier pregunta debería tener una respuesta correcta. Su mente aún no conoce los prejuicios, lo socialmente aceptable, la opinión de la mayoría. Los padres y profesores nos hacen ver, inconscientemente, que todas las preguntas importantes ya están correctamente formuladas, y que la mayoría ya tienen una respuesta correcta adjudicada. Por eso con los años aumentan nuestros conocimientos, pero se nos olvida poco a poco el pensar, el buscar nuevas preguntas y respuestas. Dejamos de inventar juegos para jugar a los que nos enseñan. Dejamos de inventar pensamientos a medida que aprendemos los de otros.

No me malinterpreten, esto no es malo, la sociedad avanza gracias a los errores y aciertos de los pueblos pasados, gracias a sus derrotas y a sus victorias. Para inventar la televisión no tuvieron que crear la radio antes, de eso ya se había encargado otro genio. La memoria colectiva nos enseña, nos ahorra pasos que ya no tenemos que dar para llegar a un sitio.

Pero sí que considero que en un mundo cambiante, a veces día a día, no debemos dar por sentado lo que otros nos dicen. Sobretodo viviendo en un mundo que pasó de ser plano a global, un mundo que pasó de ser el centro del universo a ser un grano de arena que rueda y rueda en un enorme desierto. Recuerden que a esas personas que lograron esos cambios en el pensamiento se les consideró locos en su día, muchos murieron pobres o quemados en la hoguera. Hoy en día se les considera genios. Se les considera héroes.

Estudien, sí, pero piensen. Inventen algo. Jueguen. Aprendan juegos de sus hijos. Dibujen, escriban un libro. Sólo para que lo vean sus seres queridos. Quién sabe, a lo mejor hay un genio en su interior.

Conclusiones

Todo, cómo no, empezó y acabó con una chica. En el fondo, en esta vida todo lo mueve el amor en alguna de sus formas: amistad, fe, odio, riqueza. Todas ellas, por diferentes que parezcan, conllevan las mismas sensaciones: necesidad, búsqueda, sacrificio, satisfacción y pérdida. Pero estamos vivos para sentirlas, si no pa qué...

Ortigas

-Padre, ¿no existe medicina que cure tu enfermedad?
-No, hijo, no hay medicinas para algunos dolores, porque no están causados por ningún mal. Sólo queda mantener el dolor dentro, para que nadie más lo note, y vivir con la dignidad suficiente hasta que la Parca venga a verme.
-¿Pero entonces por qué te duele?
-Es como acercarte a una ortiga, te provoca dolor, y la única solución es apartarte lejos de ella.

Quiero ser tu cacao...

He querido mandarte mil cartas
pero las palabras no han salido
no se como contar con letras
lo que mi alma ha sentido.

No sé si cantarte una canción
o grabarte un videoclip
ya sólo sé que esta noche
sólo puedo pensar en ti.

Y eso sí que es una putada
que ya no me deja dormir
solo me separa una pared
pero contigo no puedo dormir.

Quiero regalarte una luna
tan sólo un punto de luz
que ilumine mis noches
allá donde vayas tú.

Pero ya mi tiempo acabó
tú sólo das una oportunidad
los dos estamos separados
esa es la puta realidad.

Choco con ella cada mañana
para olvidarla cada noche
cada vez que te sueño,
siempre que subo en tu coche.

Quiero ser un simple espejo
sólo por poder reflejarte
y quiero ser tu cacao
solo por volver a besarte.

La Butaka (I)

Inauguro esta sección obvia, de cine, encendiendo por supuesto un cigarrillo, y con a mi entender algunas de las mejores citas del cine.

Las encontrarán graciosas, polémicas, les darán qué hablar y sobre todo que pensar.

Espero les guste.

"Uno no se reforma, sólo pierde fuerza con el tiempo." Atrapado por su pasado

"¿Sabes cuál es la diferencia entre una razón y una excusa? Porque yo no veo ninguna." Traffic

"Dos cosas me preocupaban en la vida: Una era encontrar el amor de mi vida, la otra era merecerlo." Unidos por el destino

"La vida no es más que un interminable ensayo de una obra que jamás se estrenará." Amelie

"Todos tenemos nuestra propia máquina del tiempo, el pasado son los recuerdos y el futuro son sueños." La máquina del tiempo

"Con el tiempo, las cosas que más se odian son las que más se echan de menos cuando no están."

Scrubs

"Odio ver que te vas, pero adoro ver como te marchas." Cara a cara

"¿Alguna vez has deseado algo con mucha fuerza? Dios es el que te ignora." La isla

"La suposición es la madre de todas las cagadas." Al este del Edén

"Somos una generación de hombres criados por mujeres, me pregunto si realmente otra mujer será la respuesta que necesitamos." El club de la lucha


Y me parece adecuado terminar con una cita de El club de la lucha, porque, joder, esa peli merece una sección para ella sola. Próximamente.

El agua de tus dedos...

Al llegar la hora de soñar
ya todo se llena de vacío
una sensación de hastío
que me lleva lejos del bar.

Nunca pensé que algo así
me pudiesen arrebatar
mis sueños de luna y mar
pudiesen tener un fin.

Pero algo en mi interior
se ha roto sin piedad
no dejando más que soledad
y algo parecido a dolor.

Algo parecido, he dicho bien,
algo que no tiene nombre,
pues aún no ha nacido hombre,
o a lo mejor más de cien,
que llamen a este agujero
desde el pecho hasta los pies,
a esta sensación de sed
que ansía el agua de tus dedos.

Un dolor que no disminuye,
que nunca se va a apagar,
yo soy el que se hace más fuerte,
el que escapa, el que huye,
de esta sensación de muerte
que ya no me puede matar.

Sueños de oscuridad

La luz del amanecer invadió las ventanas de mi cuarto, rasgando los jirones de sombra que quedaban sobre mi cama. Por un momento no reconocí la voz que en susurros preguntó si estaba despierto. No podía creer que me hubiera encontrado, no cuando había huído tan lejos. No podía ser posible.

Intenté sacar fuerzas de flaqueza de donde pude y contesté que sí, que estaba despierto. Vi deslumbrar una sonrisa entre la penumbra, y supe que mi final estaba próximo. Intenté conseguir algo más de tiempo distrayéndole con mis preguntas.

- ¿Cómo sabías donde buscar?-pregunté-. Creía que había ocultado bien mis huellas.
- Las ocultaste bien, sí -su corta melena negra onduló levemente enmarcando su pálido rostro-, lo ocultaste... para un humano. Pero ese olor es como seguir un camino de baldosas que se iluminan. Es sólo cuestión de tiempo.

El dulce aroma de su voz llegó a mí traído como una brisa marina, quedé hipnotizado por esa mirada y perdí el miedo a lo que iba a suceder, a perder todo lo que un día amé de este mundo. Me sumergí en su abrazo esperando que fuera breve, rogué que todo saliera como había esperado. Ella bajó la cabeza lentamente y tras besar con pasión mis labios, clavó sus colmillos en mi garganta arrastrándome con ella a un mundo de fantasía.

Y es que a veces, sólo a veces, el amor está más allá de lo que entendemos por vida... o por muerte.

Sin volver la vista atrás

Hoy voy a mirar al sol
sin volver la vista atrás
y a vaciar allí mi corazón
sin ya nada que lamentar.

Hoy voy a comerme la luna
dejándola ya ser feliz
despedirme de su brillo
que se aleja en paz de mí.

Hoy voy a beberme el mar
para llenarlo con mis lágrimas
que saben también a sal
y empapan de dolor mis sábanas.

Hoy voy a gritar al viento
que esto lo hago por ella
lo hago porque la quiero
porque un día fue mi estrella.

Hoy voy a saltar el cielo
mi alma voy a explotar
para tenerte en mi recuerdo
sin volver la vista atrás.

El último adiós al Rey del Pop

Sí, ya sé que hace ya muchos días, pero saben ustedes que la pereza es uno de mis peores pecados. También sé que están hasta los mismísimos de oír hablar de él, y eso que todavía no ha empezado el aluvión de reediciones, remasterizaciones, homenajes, tributos, documentales y tantos otros que no espera. Y sé que el título también es lo más repetido y obvio del mundo. Pero que coño, si no les gusta o interesa pasen a otro enlace.
Se ha ido un mito, (casi) él último de los grandes, porque no estoy yo muy seguro de cuántos quedan con vida de su altura. Adorado como un Dios, odiado como una abominación, seguramente convertido en mártir tras su muerte. Elijan su bando. Pero tengan en cuenta todos los factores, por favor. Porque llevo años viendo y escuchando a gente que le deseaba todos los males y pesares a ese pederasta, a ese bicho raro convertido en monstruo. Sí, fue un monstruo. Un monstruo de la música, acosado por un padre disciplinario y sepótico que quiso sacar todo el partido de sus hijos. Michael empezó con sólo 5 años en los Jackson Five, con sus hermanos, eclipsándolos pronto a todos y siendo el vocalista solista. Le fue arrebatada toda infancia y adolescencia normales, y creó un trauma en él que le llevaría a la destrucción. Porque ese ser asexuado que todos hemos conocido fue, a mi manera de pensar, incapaz de violar a un niño. Sólo quiso dar a los niños que pudo una infancia mágica que a él le fue negada. De ahí, por ejemplo, transformar su finca Neverland en un parque de atracciones.
Ya han salido a la luz las declaraciones de algún niño (que ya no lo será tanto) negando que Michael abusara de ellos como en su día denunciaron. No fue más que la ambición de algunos padres por la fortuna del Rey. Y si no, piénselo detenidamente. ¿Ustedes dejarían a sus hijos ir a pasar el fin de semana a casa de una megaestrella desconocida sin estar con ellos? Me suena a abuso de la inocencia de Michael, porque vaya si llegó a ser inocente en los tiempos que corrían. Y si su hijo les dice después que ha sido violado, ¿se callarían a cambio de unos "milloncejos" de dólares? No, querrían llegar hasta el final y verle entre rejas. Todo me suena a extorsión, pero de algunos seres que se hacen llamar padres a un inocente mente que nunca pudo madurar.
Si suman estos pleitos judiciales al trauma obvio de Michael, su afán de perfección, el acoso de la prensa, etc, entenderán que el mito se derrumbara dando lugar a un alienígena super operado e hipocondriaco.
En fin, todas estas circunstancias no deben empañar la luz de la estrella que conocimos en el pasado, dueño del disco más vendido de la historia (Thriller, 105 millones de discos), el primer afroamericano en aparecer en la MTV, la primera persona en tener dos estrellas de la fama en Hollywood, una leyenda de los videoclips, etc, etc.
Incluso cuando nos enteremos de las verdaderas causas de su muerte. Imaginen a esa estrella caída que promete una multigira, cuyas entradas se han agotado en horas, cuando se pone a preparar las actuaciones y ve que no puede cantar ni bailar como su público espera que lo haga. No digo más. Antes muerto que sencillo...

Pese a que ha sido tan odiado, ha vendido unos 750 millones de discos en vida, y se espera que venda otros 50 millones antes de fin de año.

Finalmente, dos curiosidades que mucha gente no conoce: Michael Jackson aparece en el Libro Guiness de los Récords como la estrella que más dinero ha donado a organizaciones benéficas (unos 300 millones de dólares) entre ellas a organizaciones infantiles; fue nominado 2 veces al Premio Nobel de la Paz; y sufría vitiligo, una enfermedad degenerativa de la piel que lleva a la pérdida total de la melanina.

Si alguien tiene alguna duda de su magia, de su talento, de que fue realmente el Rey del Pop y del Entretenimiento, no tienen más que desempolvar éxitos como Billie Jean, Thriller, Bad, Beat it o Smooth Criminal y mirar a sus pies. Seguro que se están moviendo.

Naza

Gracias por tantas cosas...

Sueños...

Se le había ido media vida sin darse cuenta. Perdiendo el tiempo en buscar la felicidad sin darse cuenta de que, probablemente, nunca sería más feliz de lo que ya era hoy. Pero el ser humano tiene esa estúpida manía de torturarse a si mismo y esperar siempre algo que seguramente nunca llegue. Atrás quedaban sus días de juventud, cuando ese brillo especial en sus ojos sugería que ya no necesitaba nada más. Recordaba con nostalgia esos años en los que no tenía nada pero lo tenía todo. Le daba igual todo lo que pasara a su alrededor, porque ella llenaba todos los huecos del mundo.
Cuando la veía, la vida pasaba de blanco y negro a color. Esa sonrisa provocaba más placer que la más potente de las drogas. Le daban igual las noches de luna llena, porque la más estrellada y luminosa noche la encontraba en los negros ojos de ella. Ningún terciopelo o seda podía estremecerle con mayor satisfacción que el roce de su piel. Besarla era sumergirse en una húmeda cascada de aguas claras y templadas que le limpiaban el alma. Le extasiaba su sabor, el sabor de sus besos, el sabor de su cuerpo. No hubiera comido nada más que ella el resto de su vida, el manjar de su sexo.
Tuvo tanto miedo a perderla que la perdió. No en todos los aspectos, pero sí en la mayoría, en los que daban mayor sentido a su vida. En los que llenaban todos aquellos huecos con una argamasa de felicidad que nunca antes había experimentado. Creo que el amor parte de la admiración, a todos aquellos que amamos les admiramos en algún sentido. Y ella era la persona que más admiraba. Por tanto era la persona que más amaba.
Lloró tantas noches y durante tanto tiempo que su alma se desangró. Antes de ella apenas recordaba sus sueños, pero tras perderla cada noche soñaba que la tenía. El momento de despertar suponía el choque con la realidad, caer desde muy alto contra el duro suelo. Antes de dormirse rogaba cada noche para que al despertar se le hubiese concedido una segunda oportunidad y despertarse en el pasado. Pero siempre despertaba dolorido contra la realidad. La vida nunca le había parecido tan cruel como decía la gente. Ahora se percataba de que lo era, y mucho más. Por muy fuerte que cerrase los ojos rogando a cualquier ser superior, siempre desperaba solo, notando las espinas pinchando en su pecho y en su estómago. Tenía el alma desgarrada.
Siempre había sido un segundón, el colega chistoso del protagonista de la peli. Un perdedor. Pero ella era su objeto de deseo, el primer premio, el nobel del amor. Por eso se hizo adicto. Lo hacía reír, tenía las mejores conversaciones y sabía un poquito de todos los temas. Además era preciosa, la condenada. ¿Cómo no iba a amarla?
Una nóche volvió a quedarse dormido con los ojos humedecidos por las lágrimas, y soñó. Soñó con un escenario vacío, donde hicieron el amor entre guitarras y botellas vacías de Jack Daniel's. El porrito de después tenía una yerba cultivada en el mismo paraíso, o a lo mejor le supo así por fumarlo con ella, que entre calada y calada lo impregnaba del dulce néctar de sus labios. Besó sus finos hombros desnudos y acarició su pelo, sin querer despertar. Y lo consiguió. Ya nunca despertó.

Llovía

Hace ya muchos años, el que quizá considero el mejor profesor que he tenido jamás, más que nada por su influencia en mí, me dio un importante consejo a la hora de escribir. La primera frase que escribas para cualquier texto, desde un relato corto hasta cada capítulo de una novela extensa, debe enganchar al lector. Debe causarle una mezcla de curiosidad y expectación, una necesidad de seguir leyendo. Tachó la infantil frase con que empezaba mi redacción y la sustituyó por una simple palabra, y aún así el efecto que provocó en mí fue abrumador. Reescribí todo lo demás con un estilo completamente nuevo para mí, y aquella redacción estuvo colgada en la pared de la clase el resto del año.
Con los años he aprendido más trucos que me son necesarios a la hora de escribir, como encender un cigarrillo. Esas profundas caladas permiten ordenar mis pensamientos y plasmarlos de manera mucho más efectiva en el papel o en la pantalla.
Lógicamente ni soy escritor ni lo pretendo, pero para mí es muy gratificante cuando las personas que más aprecio en mi vida leen mi blog y me dicen lo mucho que les gusta mi estilo. No son críticos literarios, pero sus opiniones son más importantes para mí de lo que podría ser la de una revista literaria. Mis pensamientos los escribo para mí más que para nadie. Son mis alegrías, mis miedos, mis penas, las espinas que llevo clavadas en el corazón. Y dentro de muchos años, cuando lea todas estas mis "tonterías", poder ver desde otro prisma mis aventuras y desventuras. Igual que hoy he recordado aquella palabra que me enseñó a escribir de una manera más interesante. Aquella palabra fue "llovía". Y con aquellas gotas empezó todo.

Majaretas...

Eran ya más de las doce de la noche y seguía lloviendo a ratos. Los teloneros, grupitos sin experiencia, tenían miedo a salir. Lógicamente agua y electricidad no hacen buenas migas. Pero la Fuga es un grupo que no se achica, que se hace querer, que viene a recordarte porque te tatuaste una luna hace ya años. Salieron con fuerza, no a ganarse la vida sino a jugarsela. Para estos cántabros con acento gallego no hay concieto pequeño, les da igual 5000 personas en una plaza de toros que ¿unas 800? porque no éramos muchos más anoche. Es más, es en estas situaciones cuando ellos se crecen. Se vuelven memorables. Se vuelven épicos. Todo era perfecto, la luz, el ritmo del concierto, el orden de las canciones. No se pasaron con las nuevas, error que cometen muchos grupos mucho más grandes.
No sé cuánto tiempo estuvieron allí arriba, perdí la cuenta de cuántas veces se fueron y volvieron, la gente quería más. 800 presos en una explanada del puerto, los 8oo, de alante a atrás, saltando, gritando y con las manos en alto. Éramos pocos, pero estábamos entregados. Dice Naza que vio la última canción desde mis hombros que saltaban hasta los del bar.
En fin, recuperaron un viejo amor, el mío, olvidado en el tiempo. Fue como volver a ver a aquella antigua exnovia y volver a hacer el amor con ella. Y demostraron que son grandes. Entraron en la gran liga, sin nada que envidiar y mucho más que entregar que muchos grupos legendarios. Se han hecho mayores cantando a los bares, al cabrón del sol, a los despertadores, al morón. Y a la luna. Gracias.
P.D. Menudo regalo de cumpleaños, hostia. Gracias, Naza.

Flashbacks

Nueva York es, estoy convencido, una mítica ciudad para muchísima gente que nunca tendremos la oportunidad de vivir en ella. Y lo es como personaje con vida propia en muchas series de televisión y películas. A lo largo de los años he estado muy enganchado a 'Friends' y ahora lo estoy a 'Cómo conocí a vuestra madre', aparte de por ser dos series geniales, por los recuerdos que me traen de la gente con las que lo veía. Estas dos series tienen, entre muchos otros, un factor común: cuentan las dichas y desventuras de dos grupos de jóvenes divertidos, que en muchos capítulos centran la gracia en como eran en el pasado, en la época que se conocieron, en el instituo o la facultad. Y aquí es donde yo quería llegar. Dentro de 5, 10, 20 años, no sé quépersonas increíbles habré conocido, qué amistades guardaré o que experiencias habré tenido. Pero seguro que siempre recordaré los tiempos que hoy y los últimos años he vivido, la migración a Valencia, las risas y lágrimas con Naza, las juergas y desfases con el Tuta, a Flor durmiendo con los ojos abiertos, la estrambótica pandilla que teníamos en Madrid, el pinchazo en tantos sitios al acordarme de Nuria, la vez que David tenía miedo de decirme que estaba saliendo con mi hermana, las madrugadas bebiendo con Nacho porque no se quería ir a casa, las locuras sin sentido de Chechi, los ojos cerrados del Clark cantando a la primavera, mi pelo rubio platino... En fin, mil cosas que andan todas revueltas y mezcladas en mi cabeza, haciendo un cóctel de risas y locuras que nunca olvidaré. Y toda una serie de flashbacks que aparecerán en la serie de mi vida el día que sea lo suficientemente interesante como para ser contada. Prometo que será legen... espera un momento... dario.

Back in business

Me gusta esta expresión. Es muy yankee, lo sé, peo suena bien. Al fin y al cabo la escuché en una porno. Imagínense. Pero el caso es que resume muy bien mi estado de ánimo, después de meses sin internet y tras una estrepitosa crisis creativa. Aprovéchense ahora que me apetece y me sale esto de escribir, que no sabemos cuánto durará. Y esque de todos los pecados capitales (que no me privo casi de ninguno) el que más a veces me domina es el de la pereza. Y estoy yo mu gordo pa quitarmela de un día pa otro.
Pero en fin, aquí estoy de nuevo pa contarles mis tonterías, pa el que le interesen. Disfrútenlas y no abusen de ellas, a ver si me voy a tener que poner advertencias como en los paquetes de tabaco.

Una vida perra (II)

Ya soy un chico mayor. Un poco cabroncete, sí, lo reconozco, pero esque dicen que estoy en plena edad del pavo. Como a todos los adolescentes, mis padres me quieren matar, y la verdad es que motivos no les faltan.
Pero, díganme ustedes, en que coño me voy a entretener si cuando se van a currar me dejan la tele apagada, la play desenchufada y la nevera con candado. Y así unas 10 horas al día. Pues claro, o me como los colchones, o destrozo tos los papelotes que me encuentro, o me escribo un par de blogs, que también me mola a veces. Y luego se quejan. Si esque están perdiendo dinero conmigo.
Una cosa si que no me podrán negar: soy guapo con creces. No soy de esos chuchos que pierden todo el encanto cuando crecen. Yo soy un perro con estilo. Eso debo haberlo heredado de mi ama. No ligo mucho, pero porque yo no quiero; cuando se me acercan las chatis las ladro como si fueran la peste, que yo no quiero tonterías románticas, lo que yo quiero es echar un polvo, joder. Y son todas unas estrechas.
Y a esos humanos enfermizos y cursis que se me acercan diciendo "qué bonito" les gruño como alma que lleva el diablo, que ya soy mayor y eso son mariconadas.
Además, cuando me quieren pegar también tengo mis trucos. Si no funciona los ojitos de pena y lo de reptar por el suelo, como si estuviese arrepentido, siempre funciona lo de ponerme a chillar como si me estuviesen desollando vivo. Y esque el gordo cabreao da un miedo que te cagas.
Estos humanos siguen cn sus gilipolleces. Ahora tienen unos pececillos de colores en una ventana mu grande y lo único que hacen es nadar. Mariconadas. Con lo que yo molo. Me siento cuando quiero, doy la pata cuando me apetece y sólo voy cuando hay una buena loncha de chorizo de por medio. Que se creen que me dominan. Yo hago lo que me apetece cuando me apetece. Me encanta tirarme unos pedos que lo flipas cuando están viendo la tele y se creen que duermo.
En resumen, sólo hay una palabra que me defina mejor que perruno, y esa es chulo. Y que me dejen de sus tonterías humanas. Son ustedes la especie más ridícula y caprichosa del mundo, y luego se quejan de mí. Pero, como dicen, el hombre es el único animal que come sin tener hambre, bebe sin tener sed y habla sin tener nada que decir. Piensen en ello.